A propósito de Ítaca

Existem formas diversas de se olhar para a planta e para o mundo.

Escrevo assim, assim, por conta de conhecido meu, um sulista, a quem descobri e nomeei como trovador, soldado da fortuna e, acrescento agora, cronista-mor Del Rey em nossas províncias do sul. Deixo-o lá, agora, com sua cabeça preocupada e atenta e bondosa.

Então.

Falava eu? Se me esqueço. Sou destes. Uma grande vacuidade na cabeça, de modo que, por vezes, com sorte, de sorte. Voo.

Mas, então temos nosso moço, escrevendo no dentro de si. E parece que ele escreve, mas não escreve. Não.

Ele tecla, verbo impessoal. Ele, tecla. Não sobre o momento, ele parece não estar preocupado com o agora agorinha nest’instantim. Ele diz que há tempo para respirar. Respiro, então. Ele diz que quando o todo é muito todo, se cabe recolher. Ele diz que agora é o tempo de se reconhecer às miudezas, de mapear o espaço entre um segundo e outro segundo.

Todo vermelho este meu confrade. Internacional. De pulcra mirada e honesto senso. Ele sabe do que sabe e quando não sabe, ele teima em saber, aos poucochinhos, calçando suas sandálias de antanho, sabendo que a marca do gol é feita de outras duas sandálias, mais ou menos cinco metros uma da outra.

Daí que ele escreve sobre pequenezas diversas, a mó de construir, sei lá?, universos? De qualquer modo, coisas. Que sejam densas tais coisas, tácteis e que digam tudo.

O meu amigo, que nunca vi, como Guimarães, o Rosa, fala sobre o zebu-do-mundo e de suas imensas cartilagens.

Filosofias não, carinho. Certezas, nunca, cafezinhos no capricho.

Meu amigo (que nunca vi e com quem nunca privei) fala do oco do mundo. E diz, escreve, que este oco é sólido, vivo e sobrevive mais ou menos entre trinta e seis e trinta sete graus celsius.

Ou seja.

Autor: Corintiano Voador

Um homem bom e bonito. Um homem bom, bonito e de capuz.

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